Писатель: Бардашёв Владимир Павлович
Входит в цикл: “Статья”
Рассказ в сборнике: Статья | Сборник
Случайный абзац
Автор: Бардашев Владимир Павлович Непризнанный поэт. 1Я так устал по краешку шагать, Стихи мои под корешок рубили, Пытался людям правду я сказать, Которую давно, деляги схоронили. Сказала мама, стихи хоть не плохи, Но деньги сын, совсем другая сила, Стихи похожи,чем-то на духи, А нам нужней, хозяйственное мыло. Иди, в Красновку, в бане смой грехи, Там хоть накормят, может до отвала, Похлебка милый, лучше, чем стихи, Я бы харчи, на стих не променяла. Есть у меня, родни далекой нить, Те новым дом, давно построить бредят, С твоих стихов домишко не срубить, У нас без них, порою крыша едет. Мой стих, им будто камень в огород, Который от строительства слабеет, Сашек по правде, водку часто пьет, А Надька, чин прорабихи имеет. 2Ведь жизнь одна и близится закат И скоро всем, идти наверх с отчетом, А там, ты хоть поэт, или прораб, Или вобше, нигде ты не работал. Земельным судьям, я увы не брат, Нас только бог, судить имеет право, Но на земле, пока другой расклад, Без судей рухнет пьяная держава . Мой брат Колян, придет ответ держать, Бесспорно в небеса, в коровьей шкуре, Я буду биться с вами под заклад, Он от котла, поэзией прикурит. А мой приемный денежный отец, С деньгами, вряд ли, одолеет врата рая, За скупость строго, спросит там творец, Там деньги роли, точно не играют. Там и стихи, быть может, не фурор. И отвечать за них, мне там придется, Но это, не дешёвый разговор, Поэт везде, поэтом остается. Дубат - товарищ, старый и больной, По головам в "Огни Кузбасса" лезет, Он, как и я, не мазал хлеб икрой, Но стать великим, как другие грезит. Хотя Юрку, довольно много лет, Но без души, живут его творенья, Я верю все же, он оставит, след, Хоть парою, живых стихотворений. Руководитель студии Мурзин, Себя мурзой, в поэзии считает, Вбивает он, в талант порою клин, И всход добротный, быстро засыхает. Жирует он, на творческом пиру, Хотя по жизни, ходит с постной рожей, Сказать по правде, он не друг перу, И лирой души, греть людей не может. Не потерялся, правды нашей бич, Он не поэт, а человек с дарами, Дары несет, простой мужик Кузьмич, Ему халявщики, воздвигнут что-то сами. Но и его порой обида жжет, Не прочь, и он за славой волочится, Из дома, он продукты, на кон прет, Хотя посмотришь, вроде не тупица. Поить, кормить, студийное дерьмо, Идет Кузьмич с головкой забубенной, И чтоб иметь, в поэзии клеймо, На все пойдет, мужик в себя влюбленный. Есть у меня и в сауне друзья, Слова они на ветер не бросают, Мне говорят, твой стих острей гвоздя, Да только гвозди, ржавыми бывают
Координаты: 74 год; 0.31 кубика адреналина.
Индекс удобочитаемости Флеша — 69, для 8-х и 9-х классов.
Похожие книги