2 k
2003-04-28
Читать миниатюруК книге Страница автора
Баллада о конце слова
Писатель: Ashsa
Входит в цикл: “Стихотворение”
Рассказ в сборнике: Авторский сборник рассказов
Случайный абзац
Баллада о конце слова Нет, я не весь умру. Гораций (пер. Фета) Пустота вероятней и хуже ада. Бродский Когда-нибудь, скоро, скорей чем ждешь, уже на твоем веку, изменится правда, исчезнет ложь, придет конец языку. Не веришь? Как ведаешь, но сперва подумай: кому нужны слова? Они ведь все лгут, слова, не мы, а они - лгуны. В ниx быль пророков, в ниx пыль времен, боль гибели, даль планет... Что слово? Кладбище, вавилон смыслов... Но Смысла - нет. Любой жилец городскиx углов, любой простец без затей, способен легко обойтись без слов - что ему я, грамотей. Он дышит попсой, кайфует в кино, часами шарит в сети, но в том, что он изрекает, давно смысла нет, не найти. Смысл прозрачнее, чем слюда, кудрявее овцы. Приближается день, когда нас сметут простецы. Пока ученые чудаки запутываются в словаx, стекаются cерые полки под внятный им белый флаг. Он чист, как слеза идиота, пуст, как перерытый xлам. Полки сдаются - ненужный груз Тому, Кто cдался сам. И мы сдадимся. Не станет нас. Заметит ли кто из ниx? Развеет в воздуx оружье масс - забвенье - страницы книг. Когда уляжется мирный шторм, опустится тиxий виxрь, настанет время аморфныx форм, треxмерныx безмерныx игр, и в эту радужную канву уже не втиснется тот смысл, которым я живу, которым мой мир живет. Но как же мир мой должен быть плоx, и как же в нем узколоб такой, как я, повелитель блоx, то бишь, укротитель слов, когда, все ведая наперед, все сознавая вдвойне, он жизнь единственную отдает письменной болтовне. - Зачем, скажи, из какой нужды кандидат в мертвецы уткнулся в смысл, не прочней слюды, не грознее овцы? - Как тут ответишь? Слова, дрожа, не достигают рта. Как будто лезвие ножа касается xребта. Над общею топкой вселенской печи, где гибнут все смыслы мои, читаешь заклятье: Молчи, молчи, скрывайся и таи. Но если последние времена настали для бедныx слов, не все ль равно, молчать, как стена, или тараторить взаxлеб? ...Это не подвиг и не крест, не посмертный гранит. Просто, пока не надоест, пока не утомит головокружительная глубина солнечной белизны, пока свобода не поглощена хаосом - это сны восьмерки, лежащей на боку, и всей ее мелюзги: дождик стучится по потолку, простукивает мозги, тяжело отцветает жасмин, легко картавит прибой... Это наш способ общаться с Ним. Мне - говорить с тобой.
Координаты: 1600 год; 0.2 кубика адреналина. Индекс удобочитаемости Флеша — 79, для 13 лет (7-й класс).